anima
25-04-2003, 13.35.49
Colleziono lettere non spedite. Non per piacere ma per necessità, per quella strana consuetudine a conservare tutto.
L'album in bianco e nero della mia vita è incastrato tra le righe scritte a penna, a volte l'anima sbava un po' e la sento ancora ripassare sulle parole come il vento sui prati di campagna.
E' come un soffio leggero, un fruscio di sensazioni appena sopite dal tempo, dai primi tocchi di rimmel ai segreti sussurrati su un foglio da nascondere nel cassetto.
La calligrafia è come un'onda sul mare del tempo, lettere come piccole increspature sul profilo sottile del mio umore. Ho navigato, naufraga e temeraria per istinto e per età. Ho visto meno albe di quante ne ho immaginate, il sole all'orizzonte era un atto di fiducia al futuro.
Perchè la speranza si nutre del tempo, come la parola della fantasia. E un navigante lo sa bene.
Continuo a costruire barchette di carta per addomesticare il tempo.
Come il cielo, aquilone del mondo che si confonde con il mare. Scorre la penna e non smette mai.
ciao
anima
L'album in bianco e nero della mia vita è incastrato tra le righe scritte a penna, a volte l'anima sbava un po' e la sento ancora ripassare sulle parole come il vento sui prati di campagna.
E' come un soffio leggero, un fruscio di sensazioni appena sopite dal tempo, dai primi tocchi di rimmel ai segreti sussurrati su un foglio da nascondere nel cassetto.
La calligrafia è come un'onda sul mare del tempo, lettere come piccole increspature sul profilo sottile del mio umore. Ho navigato, naufraga e temeraria per istinto e per età. Ho visto meno albe di quante ne ho immaginate, il sole all'orizzonte era un atto di fiducia al futuro.
Perchè la speranza si nutre del tempo, come la parola della fantasia. E un navigante lo sa bene.
Continuo a costruire barchette di carta per addomesticare il tempo.
Come il cielo, aquilone del mondo che si confonde con il mare. Scorre la penna e non smette mai.
ciao
anima